La negritud

Tiene sentido que el presidente del país que está dispuesto a crucificar a un tipo como el juez Serrano y que tiene un consejo de ministros y ministras de cuota tenía que sentirse obligado a hacer un regalo estúpido a Obama. ¿Cuál podría ser el más estúpido? Alguno que hiciera referencia a su negritud. Haber, haber, negros y España. Chungo porque nos sale Obiang, la oposición y Mark Thatcher viviendo en Marbella. Por ahí, como que no. Podríamos haberle presentado a Andrés Montes, decirle que fue él junto a Víctor de la Serna y Ramón Trecet los que hicieron mucho por el pacto atlántico al introducir la NBA en España. esos madrugones o late nights, despertadores o no, esos Celtics, esos Lakers y ahora el corazón partío, porque una cosa es la adolescencia y otra es Pau. Pero va el bueno de Montes y se nos muere o mata. Por cierto, creo que de no ser por las conocidas afinidades políticas de Sabina, el Ministerio de Bibi ya habría prohibido esta "canción: "morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren"

Sigamos con el negro. Resulta, si nos creemos al periódico, que a alguien se le ha ocurrido que el mejor regalo para Obama es  la historia del único negro en las brigadas internacionales de la guerra del capitán Lozano. Era un tipo de Alabama en un tiempo en el que el abuelo de Obama, el negro, estaba en Kenia. El blanco, vete tú a saber, capeando la gran depresión por Kansas. Este tipo que estos días, cuenta la leyenda, medita si presentarse a un tercer mandato o retirarse con cierta fama de suertudo victorioso, ha pensado que a un negro le tiene que molar la historia de otro negro. A un tipo que, aunque ZP no lo vea porque no quiere verlo, no hizo nunca de su raza, mestiza, una bandera. Si hubiera sido el nieto del capitán Lozano...negro, además. Habría un ministerio de negritud, eso seguro. El regalo es la constatación de que no se entera de nada nuestro presidente.

Blasi moquea y ha sonreido cuando le ha caído un rayo de sol entrenubes en la cara. Está harta del mundo chorreando, de la ropa interior en los radiadores, de que esto parezca Inglaterra sin la Casa de los Comunes.

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Mujeres

De nuevo el debate de qué es ser mujer, más allá del uso de compresas y tampones una vez al mes durante muchos años de nuestras vidas. El juez Serrano se defiende de las acusaciones de postmachista. Le entrevisté hace meses y me pareció un tipo bastante sensato. Aboga por las custodias compartidas. Yo también. Estoy harta de este cacao mental que nos hace creer que somos inválidas a proteger y, a la vez, que sólo nosotras nos bastamos para criar a los hijos, que los padres, bueno, para los domingos de hamburguesa. No. Claro que ha habido casos injustos y dramáticos por denuncias falsas. No hay derecho. Derecho. La verdad os hará libres, dicen, pero a este juez le van  a echar de la carrera judicial si se lo proponen. Da igual que le hayan apoyado sus tres compañeras de los juzgados de familia de Sevilla. Las tres.  Garzón seguirá y él se irá. Estoy harta de cuotas y de un mundo que nos hace cada vez más distintas a los hombres, o a los niños. De eso ha escrito esta periodista del New York Times, Por qué Cenicienta se comió a mi hija. El reto me vendrá con Blasi apenas dentro de unos meses. Así como sí creo que los niños tienen una tendencia a la pelea y dispararse con las pinzas de la ropa, no creo que las niñas se vean abocadas a jugar con barbies y llevar una mochila al cole rosa con purpurina de una princesa de Disney. No. Yo no la llevé pero porque no existía esa diferencia tan clara en los juguetes. El parchís es unisex. Y el party. El trivial. Aunque lo malo es que me pida un trivial andaluz, que existe, horror. Lo peor es que den lecciones de igualdad Bibi y Leire, las dos hijas de concejales socialistas.

PD: Estoy pasando una crisis con la novela de Muñoz Molina. Pagina 200. Se me está repitiendo. ¿A alguien le ha pasado lo mismo? ¿Merece la pena seguir?

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Cerdo y sanmartín

No me he leído todavía el artículo de Javier Gómez de Liaño sobre una conversación ficticia entre Baltasar Garzón y alguien del CGPJ. Le tengo que dedicar tiempo de calidad, que dicen las madres cursis sobre el ratito que pasan sin regañar a sus hijos, no se vayan a frustrar. Un sillón, un café y paladear mi gran defecto, el rencor. Vamos, que me pasa a mí pariendo lo que ha contado el capitán y ese cabrón de ginecólogo se entera muy bien de con quién se juega los cuartos. Al mío, por otra parte, le aprecio mucho y de hecho me da pena no traer más churumbeles al mundo por lo bien que me lo paso una semanita en Gálvez, donde está ya puesto el árbol de navidad con los patucos de los nacidos en 2009, uno de Blasi, claro. El caso es que me desvio de mi rencor. Hay veces que intento convertirlo en agradecimiento y en ello estoy, trabajándolo. Algún día tendré que ser capaz de cruzarme con el director del Málaga Hoy, sostenerle la mirada y simplemente decir: "Gracias, Antonio. Por lo mal que me trataste, estoy ahora tan bien". En ello estoy, por si no me lo cruzo o no lo veo, queda por escrito. Me sigo desviando. Que tiene que ser un gustazo eso que el hombre que participó activamente en tu muerte civil, o sea, Baltasar Garzón, vea sus miserias ahora mismo en la primera página del periódico y deba rendir cuentas. Sé que está mal, que no es un sentimiento noble, pero qué le voy a hacer si deseas que le llegue su sanmartín a todos los cerdos.

A Blasi le digo que sigo currando, pero que no tanto como los parlamentarios de EEUU, que van a aprobar la reforma sanitaria el día de Nochebuena. Como aquí. Además, allí cabe el riesgo de que las nevadas te dejen en Washington, sin poder pasar el día de Navidad con tu familia en, digamos...Bainbridge Island. Blasi, algún día te llevaré.

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No fallan

Cada vez que hay cumbre del cambio climático, antes llamado calentamiento global, es que se lía. A nevar, a llover, a congelarse. Por eso mismo, conviene no moverse del brasero. Cuánta gente cabíamos en Granada alrededor del de los abuelos. Granada. Lorca. Vuelvo al frío y, luego, al de Granada. La solución, además de callar a los políticos con ínfulas de jefe Seattle, es sacar en procesión al indio que preside el panel. Mi solución, por cierto, sería irme a su país una temporada, el invierno entero concretamente. No sé cómo han explicado que haya aumentado la temperatura de Marte. Lo que me recuerda al chiste donde los científicos están dando cuenta de sus avances en la carrera espacial y el español dice que hemos sido capaces de mandar un cohete tripulado al sol y ha vuelto estupendo. Estupefacción comprensible. Contesta el español: "¿Qué pasa? Es que los hemos mandado por la noche...". No sé si los pedos de las vacas llegan a Marte. Otro chiste: Se encuentran dos planetas al cabo de millones de años. ¿Cómo sigues? La última vez, tenías mala cara. "Era sólo un poco de homo sapiens". Vuelvo al frío de Granada. Tres versiones de gente de la cultura. Los registros en las casas de los Rosales. La posible delación de la niña Lorca pequeña porque habían pegado a su padre delante de ella. En fin, Granada arriba, Granada abajo. Llego a casa de mis progenitores. Mi padre, con su revista científica. Me siento enfrente: "Papá, dime qué se decía de la muerte de Lorca en casa de los abuelos".  "Nada". Como que nada. Sigo investigando. Hablo con otros. Nada. Era un asunto incómodo. Pero lo mejor es la historia de Marcelino Pan y Vino que le cuentan en la cena de la clínica a mi padre esa noche. Que si no se murió y el cabrero escuchó un gemido. Pero, no, no habita la misma isla que Jim Morrison y Elvis. Lo recogieron unas monjitas y durante años estuvo de jardinero, medio tontito, allí cerca de Alfacar. El caso es que salió en una foto de Ideal, sigue la leyenda. Acaba diciendo que, al morir, las monjitas lo enterraron en el pueblecito que ahora estça debajo del pantano de Cubillas. Espero que esta leyenda no se difunda y acabemos por vaciar el pantano. No le hicimos caso a la familia. Y ya ven. Cada vez me gusta más la frase de la novela de Muñoz Molina: "Hizo que la memoria se fuera ajustando a su versión de los hechos". Hechos y memoria nunca podrán ser lo mismo. Y, está ahora claro, a Manolo el Comunista, que en Alfacar decían que estaba loco, le falló la memoria sobre la fosa del poeta.

Le digo a Blasi que de mis investigaciones súbitas sobre Lorca lo que más me gusta es enterarme de la frase, según deterninada versión de los hechos, del padre, seguro que con un deje de acento granaíno, en el barco camino de Nueva York: "No quiero ver este joío país nunca más". Y eso que seguimos estando en cabeza, para consolarnos, entre los PIGS. ¿Cómo estaremos cuando tenga que elegir carrera?

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El viento y el jefe de Seattle

"La tiiera es del viento". Ya estamos discrimando, oye, con los elementos. ¿Por qué no del agua, o del fuego? viento, masculino según Bibi. Fatal, mucho mejor haber hablado de las vibraciones positivas que, oh, no llegan a China. O citar a Dylan y su respuesta en el viento. Resulta que tenemos de presidente al jefe Seattle y nosotros sin apreciarlo. Lo dice Arcadi Espada siempre que con l a lírica en política no vamos a ningún sitio. El viento de cola llevará a Aminatu al Sáhara, aunque ahora la medallita se la quiere poner Sarko y no el jefe Seattle. Es que no es justo. Como que ahora, cuando nos toca por estricto turno presidir la Unión Europea, resulta que no pintemos nada por culpa de ese tratadillo de Lisboa y el burócrata que es su presidente. En fin. Creo que van a anunciar la nueva política de gobierno del jefe Seattle: tipis de Decatllón, fáciles de montar para promover la movilidad laboral. Y la melena, al viento que nos gobierna. No me pega del jefe Seattle ese apego al carbón subvencionado de León, pero creo que lo justifica por el apego a las entrañas de la tierra.

A Blasi le digo que para discurso épico se quede con el If de Kipling, que se lo lea con una taza de té y no piense que es fascista.. Y que, aunque diga eso de "hombre", que no es machista, que en esa palabra cabemos todos. Bueno, menos los que habrían puesto "y todas". Lo preocupante es que el discurso ese va calando. En Canillas del Chivo le dije a Teresita que "los niños" iban  a comer croquetas. Se me quedó mirando y dijo: "¿Y las niñas?". Así estamos, y Lorca que se niega a aparecer entre los tapones de litronas.

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Es de justicia

El rey Baltasar, catedrático anual del Rey Juan Carlos Primero en la Uni de Nueva York, pide una pasta a Emilio, así, a secas, y Emilio se la da. Unos meses después, el juez, ya menos profe y más magistrado, archiva una querella contra el banco de Emilio y no duda en decirle al CGPJ que nunca ha tenido relación económica con el banco. Seguro que hoy, olvidadas las cacerías con Bemejo, ha iniciado una de brujas en la Audiencia, donde claramente hay alguien que no le quiere bien y filtra las cartas a El Mundo. ¿Cómo es posible esa cara dura? Porque el ambiente es el que es y eso es lo que nos debería preocupar. Porque el que era titular del juzgado mercantil de Málaga se ha ido a currar a un despacho que era el que le organizaba los cursos sobre la nueva ley concursal. Porque, cuando era juez, le daba la administración concursal de quiebras interesantes para hacer dinero con la carroña al tipo con el que publicaba sobre esa ley concursal. Porque en este país es posible dejar un juzgado empantanado totalmente, irte de excedencia y volver al día siguiente al juzgado donde has mandado y decirle qué hay de lo mío a los funcionarios. Es difícil, así, mantener cierto optimismo. Se puede hablando con los niños y uno piensa que qué fácil era todo por aquel entonces. Como cuando número dos me dice que por qué los niños de Africa no cogen un avión y vienen a por dinero a Churriana, donde tengo el cajero. Que, además, la tienda del moro de los chollos está al lado. No le cuento que ya hablan de nosotros como el país de las burbujas, de la inmobiliaria a la de la deuda. Que no se puede uno ponerse a fabricar dinero así como así. Que somos un país rentista, me dicen. Pero el caso es que hay una tipa con un puesto de flores en la Alameda que curra de nueve a nueve. Existen.

Le digo a Blasi que se tiene que dar de alta en facebook y unirse al grupo, van más de 20.000, que está en contra de que se haga un complejo hotelero de lujo  en El Palmar, que es un poco ya playa de Malaga. Están de acuerdo el PP y el PSOE. Es que ni solos ni acompañados...

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Qué clarito

Cada día está más claro que los actores mandan en este gobierno. Se ha visto con Aminatu. Por cierto, seré frívola y estoy indignada con un endocrino de Málaga que ha dicho que medir 1,70 y pesar 57 kilos es exceso de peso. Ya le vale, hacerme sentir obesa. El caso es que sí, que ellos son el lobby más influyente. Curiosamente, además, porque no tienen espectadores y mandan. Es más, aunque les joda, como me dijo el otro día Gonzalo Fernández de Córdoba, sólo existen por el cine americano, que mantiene abiertas las salas. ¿Cuánta gente ha visto una peli de Pilar Bardem? Yo, no. Y fui cinéfila antes que madre. El caso es que, comprobado su poder, deberíamos organizar una especie de secuestro y un lavado de cerebro. Meterles a todos en una sala y decirles que sería importante que pidieran una reforma urgente de la universidad y del sistema educativo. Que adelgace la Administración. Ya creo que es la única solución porque, a la gente con dos dedos de frente, a esa seguro que no le hacen ni caso. Gracias Aminatu por habernos abierto los ojos.

A Blasi le digo que a ella le importe lo que diga un matemático. Hace meses que no me leo una entrevista a un actor y creo que he ganado algo de tiempo.

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La calculadora de Manolo

Me gusta que en España se enteren de lo que llevábamos años padeciendo en Andalucía. En fin, lo debería sentir por el conjunto de la sociedad, que diría uno de ellos, pero no, que lo sepan. Es que, en Madrid, hubo uina época en las que estaba el PP en el Gobierno y resulta que los progres de salón echaban peste y nos miraban como diciendo, qué suerte, en Andalucía está el último refugio de la progresía. Pues no. En Andalucía manda el clan de los gandules y su escasa preparación para pensar en el bien común, acompañada de una extraordinaria destreza para mantenerse en el poder, que no son cosas incompatibles. El caso es que, con Maleni disfrutando de Bruselas, Carmen Calvo en el Congreso, Bibi ganada ya la lucha por la dignidad de la mujer, nos queda el bueno de Manolo diciendo que el PP ha sacado la calculadora y ha visto que con más paro consigue más votos. Lo sabrá él. Qué tío. Lo peor es esa concepción de que el paro y el trabajo es algo que depende de una calculadora, de unas cuantas ideas de ellos, que son la leche de listos. Ayer estuve entrevistando a uno de los 100 economistas. Todo se ve muy claro, habiendo estudiado, claro, y libre de esos lobbys que supuestamente no existen en este país. Ja. Por cierto, me contó que en Suecia, en un edificio público en el que trabajó, el control de la presencia en el trabajo de los funcionarios consiste en que suena el teléfono al azar y, al contestar una voz humana, quedaba registrado. Imagínense. Aquí. Los sindicatos. En fin, qué ingenuidad eso de Dinamarca con buganvillas. ¿Dónde están los daneses?

Blasi anda ya un poco con un tacataca tuneado, con lucecitas y sonidos. No sé si es bueno que se acostumbre a eso, la verdad. Que luego me pida el Seat León.

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