Coñazo de consejera

Cúantos días sin hablar. Realmente, no he podido, pisoteada por la masa consumista, por esas benditas criaturas del sistema del mercado libre. Ha sido un sinvivir. Lo sigue siendo, que me queda ser pisoteada por sus majestades de Oriente, que creo que han pedido ayuda a Málaga Acoge porque a Palestina no vuelven, con esa caja de los truenos que tapó mafiosamente Arafat durante años y que ahora estalla en todo su esplendor, los palestinos convertidos en facciones marionetas de otros, dándose tiros entre ellos sin que eso merezca el análisis de los sesudos de izquierdas. En fin. El caso es que mi pandilla me ha abandonado. Ella, la señora, parece ser que ha vuelto al golf. A ratos. La sobrina irá hoy al partido del Unicaja. El abogado elegante huye de la masa del centro y se ha autoexiliado en algún lugar ni remoto ni cercano. Indefinido. Espero que no haya tenido que pasar por la T4. El pintor de nombre largo y cuadros abstractos sí que ha venido hoy y se ha sentado en Moka, pero un rato diminuto, que dice que cada vez soporta menos al establecimiento medio cafetero malagueño. No ha parado de hablar con el móvil, hasta que ha aparecido ella, la sobrina. Sorprendentemente, iba con las uñas pintadas, tacones, medias de rejilla ancha, muy aptas para el tiempo que disfrutamos, chaqueta de Shangai y aros. Tenía cierto aire a Catherine Deneuve. Desmejorada, por supuesto. Dice que le ha dado por ahí. Que incluso está agobiada porque se ha dado cuenta de que se le ha caducado el rímel. Ella se iba a poner sus chinos, sus converse, su jersey de pico pistacho pero en el desayuno, por primera vez en muchos días, ha leido la prensa del día. Y allí estaba ella, la consejera de Cultura, la heredera espiritual de Carmen Calvo, diciendo, insistiendo, en lo del lenguaje sexista. Y ella dice que no puede más. Concretamente, la consejera ha aconsejado, como su cargo indica, que no utilicemos ni coñazo ni cojonudo, porque perpetúan pensamientos machistas y roles de género y transversalidad y toda esa gaita. En fin. Que ella dice que ya lo decía mucho, pero ahora más. Coñazo. O COÑAZO. Siempre le ha gustado, por contundente. Por esa eñe. El azo. Es perfecto. Una peli mala no es aburrida, es un coñazo. Las tías, cuando se ponen en plan consejera autonómica políticamente correcta, son un coñazo. Y existen muchas cosas cojonudas en el mundo. La señora, sin ir más lejos, dice su sobrina que se ha pasado una mañana cojonuda, con el sobrinillo dando bolas, dos cubos, y ella sentada al sol leyendo, por orden de obligado cumplimiento de Calle Sierpes, a John Stuart Mill. Sobre la libertad. De hablar como me da la gana. Ya lo decía Bayón, que lo del eufemismo, además, es un invento franquista, que fue el Sindicato Vertical el que rebautizó a los porteros como empleados de fincas urbanas y no por ello pasaron a estar mejor pagados. Pues ellas insisten, dice la sobrina, como el presidente este y las palabras de Bruce Lee que se saca, que si no le falta energía, que fluye, que flote, que tome lecciones de frikis de los Jedis, que las próximas elecciones votamos en la Tierra Media del Señor de los Anillos.
Feliz año. Por cierto. Lista de propósitos. Que la política no nos amargue la vida y nos dé muchas risas. Y cotilleos. Como ese que se ha visto confirmado estos días sobre el recelo que levanta Portero en algunos del PP malagueño.
No regalen barbies a las niñas, aunque se lo pidan con lágrimas en los ojos. Es de atentado. Para mí siempre lo fue estético, pero las coñazo amenazan con convertirlo en ético.

servido por martinidemar 5 comentarios compártelo