Se busca un lugar en este país
Dice la señora que está cansada de verse obligada a ser una cheerleader. Que ella eso se lo reserva sólo para el Unicaja. Y espera que nada de lo que se cuece para mañana en esa caja afecte a la trayectoria ligeramente ascendente de los chicos de Scariolo. Ha bajado al centro por obligación, la verdad. Le está diciendo al pintor que en el fondo este país debe de ir muy bien, estupendo, como dice el presidente, porque no es normal que con el tiempo que hace, y pasa de lamentarse por el cambio climático, los chiringuitos del paseo marítimo de Torremolinos estén cerrados. Ella se hubiera quedado tan a gusto escuchando el domingo gritos como "Niña, lo que hay que hacer es sacar el culo, tu zaca er culo, ya verás que no te caes". Son lecciones de patinaje. Nada que objetar. El profesor mítico de Pedreña, el campo más pijo de España, le decía a las señoronas de Madrid sobre el swing: "El culo a la bandera, las manos cabreadas y las tetas al aire". Ese es el único secreto. El pintor le dice que está muy cansado él también, que este país es un poco jartible, atorrante. "Nuevo rico", diría yo, dice la señora, "Lo explicaba Sánchez Dragó el otro día, aunque niego la mayor de que cualquier tiempo pasado fue peor, pero es cierto que es un país hortera, de gente que quiere pasearse por Doñana en chándal, de albañiles ahogados por las letras del BMW, de políticos que solo piensan en asesores y coches oficiales, de marujillas y marujones que sólo quieren saber más de la operación Malaya si afecta al cutrefamoseo, de tertulianos farloperas y tertulianos a sueldo, de trincheras, de enólogos súbitos, de cocina creativa con los langostinos comidos con cubiertos, un asco, querido". "Lo tenemos que ver como un sarampión, que nos dura ya lo suyo, es cierto", dice el pintor.
"¿Sabes a quién estoy leyendo? a Woodhouse, con lo que está cayendo, es lo mejor, te refugias en un país imaginario, como el que tienen los que nos gobiernan en la cabeza, y estaba en eso a la hora del desayuno cuando he echado un vistazo a una esquela en El Mundo, Beatriz Arbelo López de Letona, tiene una hija que atiende al nombre de Güigüi, es maravilloso que siga habiendo gente así, como aquel Chipi que fue mi amigo", "Tampoco te pases, que ese país es igualmente insufrible, con sus campos, sus monterías, sus internas de cofia y bata, sus veraneos en Sotogrande, sus partidas en Puerta de Hierro". "Lo malo es eso, estar atrapado entre estos y los del chándal en Doñana, con sus primos", concluye la señora.
"¿Habeis visto lo del Palacio de Congresos en Almería? Lord Foster, cuatro millones de euros de minuta. Eso le da a Lady Foster para hacerse unos cuantos librillos millonarios. Es alucinante lo de los Palacios de Feria en estas ciudades andaluzas, y luego para llenarlos de actos políticos, como ese bochorno del fin de semana pasado, la proclamación de candidato de Paco de la Torre. Les estamos pagando escenarios para los globitos y no es que sean baratos, la verdad". Es que ha llegado el abogado elegante. "Todos allí, haciéndole la rosca al sector agropecuario del PP sevillano. Por cierto, lo del bronceado de Arenas es que pasa ya del castaño oscuro, alguien debería buscar una subvención para un proyecto de estudio dermatológico". "No sé por qué, tiene ese color falso de los cadáveres en la mesa de la clase de anatomía".
Cogiendo Caracoles dijo
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16 Enero 2007 | 01:22 PM